Al sol de Fuerteventura

Esto de explicar lo que ha hecho uno en el mes de agosto, mes vacacional por excelencia, me resulta un poco raro, porque al fin y a la postre soy un jubilado, así que lo de las vacaciones me alcanza en todo caso de manera tangencial, pero como decidí no publicar en el blog durante ese mes he decidido contarles lo que han sido para mí estos treinta y un días, porque de algo hay que escribir y aunque no sea un tema muy original, bien podría servir para rellenar el folio y medio que me toca cumplimentar hoy. No he hecho nada de particular, pero las vacaciones de los demás me han dado la oportunidad de mantener conversaciones con personas que hacía tiempo no había tenido ocasión de frecuentar; por otro lado he aprovechado estos días para leer, lo hago siempre, pero en este mes me he dedicado a la lectura con una mayor aplicación. Tenía reservado para el mes de agosto la recopilación que, sobre las novelas negras protagonizadas por el comandante Verhoeven, escribió el genial Pierre Lemaitre...

Tengo que reconocer que soy un poco raro, estoy seguro de que algunos piensan que quizás fuera más adecuado afirmar que soy bastante maniático, personalmente no creo ser un  maniático de manual, en todo caso creo que tengo algunas costumbres que en ocasiones me crean algún problemilla. Una de ellas se relaciona con los regalos, no tanto con los que tengo que hacer, sino sobre todo con los que recibo. Alguno habrá que piense que, como me gusta tanto la lectura, debo resultar fácil de complacer, se busca un libro y solucionado el problema. Sin embargo tengo que decir que en lo que respecta a los libros prefiero comprármelos yo; me gustan muchísimo los libros, pero no me gustan todos los libros; en casa ya lo saben, en cuestión de libros o prendas de vestir hay que ir con muchísimo cuidado. No vayan a pensar que no me gustan los regalos, cuando me los hacen, habitualmente los disfruto muchísimo, sobre todo porque detrás del objeto que llega a mis manos ha habido un trabajo intelectual...

No sé por qué será pero desde hace algún tiempo tengo la impresión de que dejo un poco de lado a los autores franceses que se dedican al género negro. He estado tentado de darle un repaso a la lista de los escritores que han pasado por esta páginas para comprobarlo, pero si soy sincero me ha dado pereza. Pudiera ser que simplemente fuera una impresión o que a lo peor sea verdad lo de mi despego por los escritores galos, pero sea una cosa o la otra, valga el presente comentario para poner remedio a cualquiera de las dos situaciones, ya que hoy hablaremos de un autor francés que cultivó el género y que fue capaz de, a pesar de arrastrar la negativa carga de dedicarse a la novela negro criminal, trascender del estereotipo y ganar un Goncourt, lo que no es moco de pavo, que para eso de premiar nuestros vecinos del otro lado de los Pirineos son muy suyos. Debemos a los franceses el bautizo del género. Salvo en Italia, todos lo conocemos por el color que lucía en sus cubiertas la Serie Noi...